vivir

Que las cosas se van es un hecho. 

La primavera pide paso al invierno pero este se resiste a irse del todo.

Las maletas en la puerta parecen plomo en los párpados y en las noches travesías, túneles, sueños rotos en mitad de una noche que no acaba con el día.

Destroza el alma ver lo rápido que se llena de polvo la superficie de las historias que quedan atrás, vértigo el ánimo de limpiar con las manos llenas de desastre, cuando lo fácil es destrozar lo bonito que aún quedaba de un mundo hecho para dos.

Dejarse ir con el único pluscuamperfecto de la soledad de humo. De los lunes al sol. De las toallas secas y los huecos en la cama.

Dejarse ir por caminos que se retuercen, con el único objetivo de reanimar un corazón que se agota de latir.

Todo eso es vivir.