Puede que con el tiempo vaya entendiendo
que el amor también es esto.
Es estar siempre con el corazón abierto,
perder el rumbo en cada decisión
valorar las pequeñas cosas
pegar patadas al pasado
conformarse con las sobras.

Es recordar cómo se pelean tus pestañas
y tus pantalones del pijama
tus parpados cerrándose en el desierto del sofá
las noches de pelea
los cigarros a deshoras
los autobuses
las prisas para verte otra vez
tu impuntualidad (y echarla de menos)
las excusas
los reproches.

Comprender que quererte también es recordar todo esto
y que me escuezan los errores
que seas más guapa cada día
y menos humana
que cada vez tu estés más lejos
y yo más cerca
de aquello que algún día pareció que podía ser
y que por unas o por otras nunca conseguimos.

Que quererte también es esperar que vuelvas

hasta que duela.

vivir

Que las cosas se van es un hecho. 

La primavera pide paso al invierno pero este se resiste a irse del todo.

Las maletas en la puerta parecen plomo en los párpados y en las noches travesías, túneles, sueños rotos en mitad de una noche que no acaba con el día.

Destroza el alma ver lo rápido que se llena de polvo la superficie de las historias que quedan atrás, vértigo el ánimo de limpiar con las manos llenas de desastre, cuando lo fácil es destrozar lo bonito que aún quedaba de un mundo hecho para dos.

Dejarse ir con el único pluscuamperfecto de la soledad de humo. De los lunes al sol. De las toallas secas y los huecos en la cama.

Dejarse ir por caminos que se retuercen, con el único objetivo de reanimar un corazón que se agota de latir.

Todo eso es vivir.